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Die Acht Wehklagen: Speer der Schatten – Auszug

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Eins

DER SCHMIED

Irgendwo in den Reichen der Sterblichen hob der Schmied seinen Hammer. Er ließ ihn auf die Länge weißglühenden Metalls niedersausen, die er mit feuergeschwärzter Hand auf den Amboss presste. Er drehte sie und ließ einen zweiten Schlag folgen. Ein dritter, ein vierter, bis die rauchige Luft der höhlenartigen Schmiede vom Klang roher Schöpfung widerhallte.

Dies war die erste Schmiede, längst vergessen, außer in den Träumen derer, die mit Eisen und Flamme arbeiteten. Sie war ein Ort aus Stein und Holz und Stahl, gewaltiger Tempel und rohe Höhle zugleich, und sowohl ihre Ausmaße als auch ihre Form veränderten sich mit jedem Zucken, mit jedem Huschen des Rauchs, der sie durchwallte. Sie war nirgendwo und überall, existierte sie doch nur in den Niederungen vererbter Erinnerung fernster Ahnen oder in den Geschichten der ältesten sterblichen Schmiede. Gestelle und Regale mit Waffen, wie sie nie von Sterblichen getragen worden waren, glänzten im Licht der Esse, ihre tödlichen Schneiden scharf geschliffen und hungrig darauf, ihrem Daseinsgrund zu dienen. Darunter sah man Werkzeuge, die weniger mörderisch, wenngleich nicht weniger notwendig waren.

Der Schmied machte keinen großen Unterschied zwischen ihnen – Waffen waren Werkzeuge, und Werkzeuge waren Waffen. Krieg war nicht weniger ein Handwerk als das Pflügen der Erde, und das Fällen der Wälder war nicht weniger ein Schlachten, auch wenn dessen Opfer – außer in seltenen Fällen – nicht schreien konnten.

Der Schmied war unglaublich breit und kraftvoll, obwohl doch seine Gestalt verbogen und seltsam verdreht wirkte, so, als habe sie sich unsichtbar waltenden Kräften beugen müssen. Seine mächtigen Glieder bewegten sich mit einer derart zielgerichteten Sicherheit, dass kein Mechanismus sie hätte abbilden können. Er trug oft geflickte Hosen und eine Schürze, welche deutliche Abnutzungsspuren zeigte, und seine bloßen Arme und sein Rücken glänzten überall vor Schweiß, wo sie nicht von tätowierungsgleichen Wirbeln aus Schmutz oder Runennarben bedeckt waren. Stiefel aus scharlachroter Drachenhaut, deren irisierende Schuppen im Licht des Feuers glitzerten, schützten seine Füße, und Werkzeuge jeglicher Art und Größe hingen von dem weiten Ledergürtel herab, der um seine Hüfte geschlungen war.

Ein spatenförmiger Bart aus wirbelnder Asche und ein Schnurrbart aus fließendem Rauch bedeckten die untere Hälfte seiner plumpen Züge. Eine dicke Mähne lohenden Haars floss an seinem Haupt herab, teilte sich über seinen Schultern und knisterte ihm auf der Haut. Augen wie geschmolzenes Metall waren mit einer Ruhe, die nur das Alter bringt, starr und fest auf seine Aufgabe gerichtet.

Der Schmied war älter als die Reiche. Zerschmetterer von Sternen und Schöpfer von Sonnen. Waffen ohne Zahl hatte er schon geschmiedet, und keine zwei von ihnen waren einander gleich – eine Tatsache, wegen der er nicht geringen Stolz empfand. Er war ein Handwerker, und selbst schon, wenn er das Metall nur in seine grobe Form hämmerte, legte er immer ein wenig von sich selbst hinein. Dieses Stück hier brauchte die Kraft seiner Hammerschläge ein wenig mehr als die meisten. Er hob es vom Amboss hoch und betrachtete es eindringlich. »Bisschen mehr Hitze noch«, murmelte er. Seine Stimme, wenn sie am leisesten war, glich dem Grollen einer Gerölllawine.

Er stieß das Stück glimmenden Eisens tief in den Rachen der Esse. Flammen krochen seinen sehnigen Arm entlang, und das Metal, als es sich erneut erhitzte, bog sich in seinem Griff, doch zuckte er nicht zurück. Für solche seiner Art bot das Feuer keinen Schrecken. Zangen und Handschuhe mochten wohl geringere Schmiede tragen. Außerdem gab es im Feuer einiges zu sehen, hatte man keine Furcht, ihm zu nahe zu kommen. Er spähte in die tanzenden Töne von Rot und Orange, und fragte sich, was sie ihm dieses Mal wohl zeigen würden. Formen begannen Gestalt anzunehmen, zunächst nur verschwommen und undeutlich. Er schürte die Glut.

Als die Flammen erneut brüllend aufloderten und mit ihren Klauen gierig nach dem Metall krallten, fühlte er seine Lehrlinge zurückweichen. Er lachte grollend in sich hinein. »Was ist das nur für einen Sorte Schmied, die Angst vor ein bisschen Feuer hat?«

Er drehte den Kopf, warf ihnen einen Seitenblick zu. Vage Traumgebilde kauerten sich im Rauch zusammen. Kleine und große, schwere und spinnwebenfeine. Hunderte von ihnen – Duardin, Menschen, Aelfen, sogar der eine oder andere Ogor – drängten sich in den flüchtigen und schwer zu fassenden Umgrenzungen der Schmiede und beobachteten, wie er seinem Handwerk nachging. Alle, deren Herz danach trachtete, das Metall zu formen, waren, bis auf wenige Ausnahmen, in seiner Schmiede willkommen.

Es gab immer solche, die sich unbeliebt machten und ihr Willkommen verspielten. Das waren dann solche, welche die erste und wichtigste Lektion nicht begriffen und das, was er sie lehrte, zu üblen Zwecken missbrauchten. Nicht viele, zum Glück, doch einige schon. Sie verbargen sich vor seinem Blick, während sie noch seinen Künste nacheiferten. Doch es war gleich – schließlich würde er sie alle finden, und ihre Werke würde er dann dem Feuer zum Fraß vorwerfen.

Die Stimmen seiner Lehrlinge hoben sich zu einem plötzlichen Warnruf. Der Schmied wandte sich um, seine Augen verengten sich verärgert zu Schlitzen. Feuerklauen sprangen aus der Esse hervor, umkrallten sie zu beiden Seiten hin. Tiermäuler aus flackernden Flammen und wirbelnder Asche formten sich. Reißzähne aus Schlacke bleckten sich in rasender Wut und mahlten funkensprühend aufeinander. Eine geschmolzene Klaue griff nach seinem Arm, und seine hornige Haut färbte sich unter ihrer Berührung schwarz. Der Schmied grunzte und zog seinen Arm fort. Der Dämon sprang ihn mit feurigem Brüllen an, und seine Gestalt schwoll machtvoll hervor, so, als wolle er die ganze Schmiede füllen. Große aschene Schwingen breiteten sich aus, und ein gehörnter Kopf brach aus der Esse hervor.

»Nein«, sagte der Schmied schlicht, während seine Lehrlinge flohen. Er ließ das Metall, das er erhitzt hatte, sinken und ergriff die sich windende Flammengestalt, bevor sie noch größer werden konnte. Es galt schnell zu handeln. Sie kreischte, als er sie herumwarf und auf dem Amboss schmetterte. Brennende Krallen gruben sich in seine bloßen Arme und rissen ihm die Schürze in Fetzen. Wild ausschlagende Schwingen schlugen auf seine Schultern ein, doch der Schmied schien unangefochten und unbezwingbar. Er hob seinen Hammer. Die Augen des Eindringlings weiteten sich in plötzlicher Erkenntnis. Er fiepte und zwitscherte protestierend.

Der Hammer donnerte herab. Dann wieder und wieder, schlug nieder, zerbrach, schlug flach, schlug plan, hämmerte die Flamme zu genehmerer Form. Der Dämon schrie und kreischte protestierend, während mit jedem Schlag seine innerste Substanz weiter und weiter litt. All seine Arroganz, all seine Bosheit floh, und zurück blieb nur Furcht, und bald verschwand dann auch diese.

Der Schmied hob empor, was von dem sich schwach wehrenden Dämon noch übrig war. Er erkannte die Signatur, die sich in dessen Seelen-Knüpfungen fand, so leicht wieder, als hätte er sie selbst dort hineingeprägt. Dämonen unterschieden sich kaum von jedem anderen Rohmaterial, insofern sie von Seiten dessen, der sie beschwor, einer sorgsamen Formung bedurften, um sie für seinen Zweck tauglich zu machen. Der hier war für Stärke und Schnelligkeit geschaffen, und das war es dann auch schon.

»Roh,«, sagte er. »Roh, grob und primitiv. So wenig Gewissenhaftigkeit hat er, so wenig Leidenschaft für seine Arbeit. Keinerlei Kunstfertigkeit. Wie hab ich doch versucht, ihm das beizubringen, aber – ach was. Wir machen schon noch etwas Anständiges aus dir, keine Sorge. Ich habe schon aus schlechterem Material etwas Besseres gemacht.«

Und da er das sprach, stieß er den Dämon in eine Kühlwanne neben dem Amboss. Zischend verwandelte Wasser sich in Dampf, und Teile der Kreatur zerstoben zu Glutfünkchen, die hochwirbelten und über dem Amboss emporschwebten. Was in der Wanne zurückblieb, war bloß ein Stück geschwärzten Eisens, pockig und geädert in zornigem Purpur, und nur die allerleiseste Spur eines fauchenden Gesichts mochte man wie aus Kratzern geformt darauf erkennen. Der Schmied warf es in seiner Hand auf und ab, bis es abgekühlt war, und steckte es dann in die Tasche seiner Schürze.

»Hm, was war das denn nun wieder?«

Es war schon einige Zeit her, dass man ihn an diesem Ort in ähnlicher Weise angegriffen hatte. Dass dies überhaupt geschah, deutete darauf hin, dass hier jemand sehr verzweifelt war. Als hätte derjenige gehofft, ihn so daran zu hindern, etwas Bestimmtes zu sehen. Er sah auf zu der Wolke dahin driftender Aschenglut und griff sich eine Handvoll heraus. Er legte seinen Hammer beiseite und fuhr mit einen dicken Finger hindurch, las darin, wie ein Sterblicher wohl in einem Buch lesen mochte.

Mit einem Grunzen warf er es zurück in die Esse und schürte die Kohlen mit einem heftigen Stoß seiner Hand. Ein verschwommenes Bild nahm in den Flammen Gestalt an. Augenblicke später teilte es sich in acht Einzelbilder auf, die nun deutlicher zu erkennen waren – ein Schwert, ein Streitkolben, ein Speer … acht Waffen.

Der Schmied runzelte seine Stirn, schürte die Kohlen mit neuer Kraft und Schärfe, bis weitere Bilder vortraten. Er musste sich dessen, was er da sah, sicher sein. In den Flammen zog eine Frau in kristallener Rüstung eine der Acht – ein heulendes Dämonenschwert – aus seiner Hülle aus Fleisch und tauschte donnernde Hiebe mit einem Stormcast Eternal in einer Rüstung von der Farbe einer Wunde aus. Sie zerschmetterte die Runenklinge ihres Gegners, und der Schmied wand sich innerlich, als er sah, wie eines seiner stärksten Werke, so leicht zerstört wurde. Er wedelte mit der Hand und zauberte weitere Bilder aus den flackernd huschenden Flammen hervor.

Da war ein aufgedunsener Pockenkrieger, dessen eine Körperseite von einem zappelnden Kraken weggefressen worden war, der sich dann dort eingenistet hatte. Er schlang schleimige Tentakel um den Schaft eines gewaltigen Kriegskolbens, der in Runeneisen gefasst war, und riss ihn einem sterbenden Ogor aus der Hand. Ein Aelfen-Schwertkämpfer, dessen Augen hinter einer himmelblauen Augenbinde verborgen waren, duckte sich unter dem kräftigen Schwung einer Obsidianaxt, noch immer pulsend vom Hunger des Vulkans, der sie geboren hatte, und wich vor dem massiven Orruk zurück, der sie in Händen hielt.

Wütend stieß der Schmied mit seiner Hand zu und beschwor weitere Bilder herauf. Sie kamen schneller und schneller, umtanzten seine Hand wie die Bruchstücke eines halb erinnerten Traums – er sah Kriege, die noch nicht geführt wurden, und künftige Tode, und er spürte, wie sein Gleichmut immer stärker schwand und sein Gemüt im Zorn Feuer fing. Die Bilder flogen so schnell vorbei, dass nicht einmal er sie alle erfassen konnte. Voller Wut und Enttäuschung griff er nach jenen Bildern, die er zu packen bekam, nur damit sie ihm dann erneut durch die Finger glitten und in die Flammen sprangen. Die Zeit war also da. Er würde sich bereit machen müssen.

Er fuhr sich mit seinen breiten Händen durch seine Haareslohe, knurrte dabei leise. »Dann mache ich mich wohl mal ans Werk.« Er wandte sich um und musterte einige seiner Lehrlinge mit funkelndem Blick. »Du da – hör auf, hier herumzulungern, und such was zum Schreiben. Und zwar zügig. Los!«

Sein Lehrling beeilte sich zu gehorchen. Als er dann mit Meißeln und schweren Folianten aus Stein und Eisen zurückkam, begann der Schmied zu sprechen. »Im Anfang war das Feuer. Und aus dem Feuer kam Hitze. Aus der Hitze kam Form. Und diese Form teilte sich achtfaltig. Die Acht waren der rohe Stoff des Chaos, zu tödlich scharfer Klinge gehämmert und geformt von den eidgebundenen Schmiedemeistern des schrecklichen Seelenschlunds, den erwählten Waffenschmieden des Khorne.« Er zögerte einen Moment, bevor er fortfuhr. »Doch als die Reiche bebten und das Zeitalter des Chaos versank und das des Blutes sich erhob, gingen die Waffen, die man die Acht Wehklagen nennt, verloren.« Im Feuer wechselten Szenen des Todes und Wahnsinns einander ab, immer wieder und wieder, ein Zyklus ohne Ende.

Grungni, Herr aller Essen und Meisterschmied, seufzte.

»Bis jetzt.«

Anderswo. Eine andere Schmiede, roher als die des Grungni. Eine Höhle wie eine Wunde, aufgerissen von den blutenden Händen einer Unzahl von Sklaven und dann weiter aus dem vulkanischen Fels herausgeschlagen. Feuergruben und Kühlbecken füllten die weite, flache Kammer. Gestelle säumten die unebenen Wände, und Schlachtäxte, Zornhämmer, Waffen jeder Form und Größe hingen wild und ungeordnet davon herab.

Im Herzen dieser Schmiede, in einem Kreis von Feuergruben, saß ein riesiger Amboss. Und auf diesem Amboss lehnte mit gesenktem Kopf eine ungeschlachte Gestalt. Schweiß rann seinen muskulösen Arm hinab und klatschte zischend auf den Amboss. Seine scharlachrote und messingfarbene Rüstung war mancherorts geschwärzt, als sei sie unglaublicher Hitze ausgesetzt worden. Er atmete tief ein und versuchte die Schwäche zu ignorieren, die von ihm Besitz ergreifen wollte. Er hatte den Dämon mit einem Teil seiner eigenen Stärke ausgestattet, da er gehofft hatte, dass dieser dann dem Herrn aller Essen ebenbürtig sein würde. Oder zumindest mehr als ein paar Augenblicke gegen ihn zu bestehen vermöchte. Er tröstete sich mit dem Gedanken, dass sich nicht jeder Mensch mit einem Gott einen Zweikampf des Willens liefern und diesen überleben konnte.

»Doch bin ich auch kein bloßer Mensch«, murmelte Volundr von Hephut leise in sich hinein. »Ich bin Schmiedemeister von Aqshy.« Ein Kriegerschmied des Khorne. Schädelschleifer des Seelenschlunds. Er hatte Waffen ohne Zahl geschmiedet, und dazu auch noch die Kriege, in denen sie zu tödlichem Werk geführt wurden. Tausend Helden hatte er herangezüchtet und die Schädel von weiteren tausend hatte er zerschmettert.

Aber nun, in diesem Moment, war er einfach nur müde.

»Nun?«

Die Stimme, kalt und leise, hallte aus den Schatten der Schmiede hervor. Volundr richtete sich auf, und sein Schädelhelm wandte sich dem Sprecher zu, der im Dunkel saß und in ihn verbergende Tracht in der Farbe auskühlender Asche gehüllt war. Qyat von der Gefalteten Seele, Schmiedemeister von Ulgu, war eher Rauch als Feuer, und seine Gestalt war unter seiner wuchtigen Kleidung scheinbar ohne Substanz. »Er hat es gesehen«, grollte Volundr. »Wie ich es vorhergesagt habe, Qyat.« Eine zweite Stimme, hart und scharf wie splitterndes Eisen, mischte sich ein. »Du suchst nur Entschuldigungen für dein eigenes Versagen, Schädelknacker.«

Volundr schnaubte. »Entschuldigungen? Nein. Ich erkläre es euch nur schlicht, Wolant.« Er wandte sich um, und deutete mit einem plumpen Finger auf den zweiten Sprecher, der jenseits der Glut der Feuergruben stand und die Vielzahl seiner muskulösen Arme vor der massiven Brust gekreuzt hielt.

Wolant Siebenhand, Schmiedemeister von Chamon, war eine messinghäutige, achtarmige Monstrosität, die in eine Rüstung aus Gold gehüllt war. Sieben seiner Arme endeten in sehnigen, feuergegerbten Händen. Der achte lief in die plumpe Form eines Hammers aus, der an sein zerfleischtes Handgelenk geschnallt war, um eine lang zurückliegende Verstümmelung auszugleichen. »Wenn du denkst, du hast dort Erfolg, wo ich versagte, nur zu, versuch dein Glück«, fuhr Volundr fort.

»Du wagst es –?, knurrte Wolant und griff nach einem der vielen Hammer, die von seinem Gürtel hingen. Bevor er ihn jedoch packen konnte, griff Volundr sich seinen eigenen vom Boden und schlug ihn auf den Amboss, füllte die Schmiede mit einem hohlen, laut dröhnenden Echo. Wolant taumelte und griff sich mit seinen Händen an die Schläfen.

Volundr deutete mit seinem Hammer auf den Schädelschleifer. »Du tätest gut daran, dich zu erinnern, in wessen Schmiede du hier stehst, Siebenhand. Deine großen Worte und dein hohles Gepolter dulde ich hier nicht.«

»Ich bin mir sicher, mein fehdelustiger Bruder meinte es nicht im Argen, Volundr. Er ist von aufflammendem und von sich selbst eingenommenem Gemüt, wie du wohl weißt, und daher dem überstürzten Handeln zugeneigt.« Qyat streckte seine Glieder und stand auf. Er überragte die beiden anderen Schädelschleifer wie ein Turm sehnig, bleicher Muskeln, der in schwarzes Eisen gehüllt war. »Aber dennoch, wenn er noch einmal so unhöflich ist, dir zu drohen, dann schlage ich ihm noch eine von seinen Händen ab.«

»Mein Dank, Bruder«, sagte Volundr.

»So wie ich dir ein Auge herausreiße, wenn du mich weiterhin so grimmig anstarrst«, fügte Qyat milde hinzu. Er breitete seine abgezehrten Hände aus. »Respekt kostet Männer wie uns nicht viel, Brüder. Warum also knausrig sein?«

Volundr neigte den Kopf. »Vergib mir, Bruder«, sagte er. So schwach, wie er sich jetzt fühlte, war er kaum in der Verfassung für einen Zusammenstoß mit einer so tödlichen Kreatur wie der Gefalteten Seele. Wolant, der doch nichts als ein Klotz roher Kraft war, war schon schlimm genug. Er setzte den Kopf seines Hammers auf den Amboss auf, beugte sich vor und stützte sich dabei auf den Schaft. »Wolant hat recht. Ich habe versagt. Der Meisterschmied weiß Bescheid. Und jetzt ist ihm klar, dass wir es auch wissen.«

Wolant knurrte. »Hättest du nicht versagt –«

»Aber das hat er, und so müssen nun im Feuer der Widrigkeiten neue Strategien geschmiedet werden.« Qyat presst seine Hände, wie zum Gebet, zusammen. »Der Verkrüppelte Gott darf uns nicht nehmen, was das Unsere ist.«

Wolant lachte. »Das Unsere, Gefaltete Seele?« Er breitete seine Arme aus. »Das meine, wolltest du wohl sagen. Vielleicht auch das Deine, sollte das Glück nicht mir gewogen sein. Oder aber es fällt gänzlich jemand anderem zu, denn wir drei sind nicht allein in dieser Queste. Die anderen Schmiedemeister werden ihre eigene Jagd eröffnen. Die Acht Wehklagen, hungrig darauf, erneut Blut zu vergießen, rufen nach uns, die wir sie geschmiedet haben.« Sieben Fäuste bebten in einer Geste der Herausforderung und des Trotzes. »Nur einer von uns kann Khornes Gunst dadurch gewinnen, dass er sie zurückholt. Oder hast du das vergessen?«

»Keiner von uns hat vergessen«, erwiderte Volundr. »Wir haben unsere Kämpen erwählt und sie in die Reiche ausgesandt, die Acht zu finden. Doch das heißt nicht, dass wir nicht gemeinsam gegen jene außerhalb unserer Bruderschaft vorgehen können.« Er schüttelte den Kopf. »Grungni ist bei diesem Unternehmen nicht unser einziger Feind. Andere suchen ebenfalls nach den Acht. Wenn wir nicht zusammen arbeiten, werden wir –«

Wolant schlug ihn unterbrechend zwei seiner Handpaare klatschend zusammen. »Unsinn. Je größer das Hindernis, desto größer der Ruhm. Ich kam nur aus Respekt vor der Schläue der Gefalteten Seele. Nicht, um mein Schicksal mit dem euren zu verknüpfen. Mein Kämpe wird die Acht Wehklagen für mich holen und die Schädel eurer Diener ebenfalls, wenn sie dumm genug sind, sich ihm in den Weg zu stellen.« Er lachte erneut und wandte sich ab. Volundr blickte ihm nach, wie er auf einen der großen Torbogen zuging, welche die Höhlenwände säumten und fragte sich, ob er vielleicht den Schädel des anderen Schmieds spalten könne, solange er ihm noch den Rücken darbot. Qyat lachte leise glucksend in sich hinein, als könnte er seine Gedanken lesen. »Wäre schön, wenn du seinen Dickschädel auf deinem Amboss knacken könntest. Doch das würde dann bedeuten, dass ich dich dann auch töten müsste, Bruder, solltest du dich entschließen auf solche Art den Eisenschwur zu brechen.«

Volundr grunzte. Der Eisenschwur war das Einzige, was die verbliebenen Schmiedemeister davon abhielt, einander an die Kehle zu gehen. Der Waffenstillstand war ein heikle und zerbrechliche Sache, doch hatte er seit drei Jahrhunderten gehalten. Und er würde fürwahr nicht derjenige sein, der ihn brach. Er machte eine abschätzige Handbewegung. »Es wird befriedigender sein, ihm den Sieg zu entreißen. Mein Kämpe ist bis zum Letzten entschlossen.«

»So wie der meine.«

Volundr nickte. »Dann möge der beste Kämpe gewinnen.« Er wandte seine Aufmerksamkeit den Feuergruben zu und machte eine Geste, welche die Glut anfachte und Funken in die Luft sandte. Rauch ließ er emporsteigen und lenkte seinen Blick auf die Reiche der Sterblichen und suchte dort nach einem ganz besonderen Glutfunken von Aqshys Feuer. Als er ihn fand, ließ er seine Worte ins Feuer fahren, im sicheren Wissen, dass sie gehört würden. »Ahazian Kel. Letzter von Ekran. Todesbote. Höre die Stimme deines Herrn.«

Und in einem Land, wo der Mond kalt brannte und die Toten frei ihrer Wege zogen, hörte Ahazian Kel die Stimme Volundrs. Obwohl sie ihm wie heiße Nägel ins Hirn schoss, beschloss er, sie zu ignorieren. In Anbetracht der Situation nahm er an, dass Volundr ihm dies schon vergeben würde. Nun ja, vielleicht auch nicht. Jedenfalls war es nun geschehen, und Ahazian verwandte keinen weiteren Gedanken mehr darauf.

Stattdessen konzentrierte er sich gänzlich auf die Männer, die gerade versuchten, ihn zu töten. Krieger der Beinernen Reiche, wiederbelebte Skelette, die noch immer die verrotteten Überreste jener Rüstungen trugen, die sie im Leben nicht hatten schützen können, strömten aus den Schatten der großen Steinpfeiler, die sich zu beiden Seiten von ihm erstreckten. Im Mondlicht drängten sie sich eng und dicht auf der breiten Straße. Rostige Klingen lechzten nach seinem Fleisch, während verrostete Schilde in die Reihen seiner Anhänger donnerten und einige dabei zu Fall brachten.

Ahazian dachte nicht weiter über die Misere seiner Blutjäger nach. Die Lebenden waren schließlich nur Werkzeuge, die man für seine Zwecken benutzte, und die Toten waren nur ein weiteres Hindernis zwischen ihm und dem, nach dem er trachtete. Vor ihnen, hinter den Reihen der Toten, am Ende der mit Pfeilern gesäumten breiten Straße, befanden sich die Tore der Mausoleumszitadelle. Zwei riesenhafte, aus Stein gehauene Skelette knieten mit über dem Knauf ihrer Schwerter geneigten Köpfen zu beiden Seiten der gewaltigen Öffnung. Irgendwo erklang eine Totenglocke und weckte die Toten aus ihrem jahrhundertelangen Schlummer.

Gebeinkrieger überfluteten die breite Straße. Sie marschierten entweder einzeln oder in Gruppen zwischen den Pfeilern oder aus der Mausoleumszitadelle hervor. Nicht nur die Toten, die an diesem Ort gelebt hatten, sondern auch jene, die hier vor kurzem erschlagen worden waren, folgten dem Klang der unsichtbaren Glocke. Obwohl ihre Knochen von Schakalen und Aasvögeln, die in den Ruinen hausten, blank genagt worden waren, erkannte er noch immer die Siegel, die ihre geborstenen Rüstungen zierten – die Runen Khornes und Slaaneshs, die unheilvollen Glyphen von tausend geringeren Göttern, alle fanden sie sich in den stummen Reihen des Feindes wieder.

In Shyish gab es nur eine sichere Wahrheit. Eine, der selbst die Götter nicht trotzen konnten. Es war ein Land des Endes aller Dinge, wo selbst die Stärksten schließlich wanken mussten. Es konnte keinen Triumph über das geben, was am Ende doch alles eroberte. Aber das hielt sie nicht davon ab, es dennoch zu versuchen.

Doch nach Eroberung stand Ahazian nicht der Sinn. Nicht heute.

Er stand auf Köpfen und Schultern, die größer waren als selbst der größte Stammeskrieger, der ja an seiner Seite gekämpft hatte. Seine mächtige Gestalt war unter mit rasiermesserscharfen Kanten versehenen Panzerplatten in Scharlachrot und Messing verborgen, und die Schädelmaske seines Helms bog sich aufwärts zur Rune Khornes und zeigte damit klar an, wem seine Gefolgschaft galt. Schwere Ketten umhüllten ihn, und ihre Glieder waren mit Spitzen und Haken besetzt sowie hier und da mit einem Skalp behangen.

Er war von einer Phalanx wilder Stammeskrieger umgeben, die in den Tieflanden dieser Region rekrutiert worden waren. Die Köpfe ihrer ehemaligen Anführer klatschten ihnen gegen die Hüften, und ihre Skalps waren mit ihren Gürteln verknotet. Wenn es denn einen einfacheren Weg gab, andere dazu zu bringen, das zu tun, was man von ihnen wollte, so hatte er den noch nicht gefunden. Die Blutjäger trugen ein wildes Rüstungs-Sammelsurium aus allem, was einem auf dem Zug über tausend Schlachtfelder auch immer in die Hände fallen mochte. All das war verziert mit Totems, welche die Verstorbenen vertreiben sollte, und ihr Fleisch war mit Asche und Knochenstaub bemalt, damit sie für die Geister unsichtbar würden. Keine dieser Schutzmaßnahmen schien im Augenblick besonders gut zu wirken. Doch das schien ihnen wenig auszumachen.

Die meisten der Blutjäger fochten mit wildem Ingrimm an seiner Seite, zerhackten und durchbohrten die stummen Toten. Ahazian bildete die Spitze des Vorstoßes, so wie es sein Recht und wie es ihm eine Lust war. Der Todesbote stürzte wie eine Speerspitze vor, seine Schindaxt in der einen, Schädelhammer in der anderen Hand. Beide Waffen dürsteten nach etwas, was der Feind ihnen nicht bieten konnte, und die Erbitterung darüber durchflutete ihn scharf und heiß. Die Metalldornen in ihrem Schaft schnitten ihm schmerzvoll in die Handfläche, rissen alte Wunden erneut auf, sodass seine Finger bald glitschig von Blut waren. Es war ihm gleich – sollten sie trinken, wenn sie wollten. Solange sie ihm gut und treu dienten, war dies das Mindeste, was er für sie tun konnte. Blut musste vergossen werden, selbst wenn dieses Blut das seine war.

Er spaltete einen Schild, auf dem das Gesicht einer hohnlächelnden Leiche prangte, zersplitterte die Knochen, die sich dahinter schützen wollten. Brutale Kraft reichte aus, ihm etwas Freiraum zu verschaffen, doch das würde nicht lange anhalten. Was die Toten einmal für sich beansprucht hatten, das hielten sie mit einer tödlich kalten Grimmigkeit, die selbst manche Diener des Blutgottes mit tiefer Ehrfurcht erfüllte. Eine der zahlreichen Lektionen, die ihn seine Zeit in Shyish gelehrt hatte. »Weiter«, fauchte er im Vertrauen darauf, dass die Seinen seine Stimme vernahmen. »Möge Khorne den holen, der zuerst nach Einhalt schreit.«

Die Blutjäger, die am nächsten bei ihm waren, stießen einen lauten Schrei aus und verdoppelten ihre Mühen. Er knurrte befriedigt und drosch seinen Kopf in das Todesgrinsen eines Skeletts und zerschmetterte ihm damit den Schädel. Die zuckenden Überreste fegte er beiseite und stürmte weiter, zog seine Gefolgsleute hinter sich her. Ein Speer traf seinen Schulterpanzer und zersplitterte noch im gleichen Moment, als er das Rückgrat seines Trägers zertrümmerte. Gestürzte Skelette griffen nach seinen Beinen, und er zermalmte sie unter seinen Sohlen zu bloßem Staub. Er würde nicht dulden, dass irgendetwas sich zwischen ihn und sein Ziel stellte.

Was hinter diesem Torbogen lag, war schließlich sein Schicksal. Khorne hatte seine Füße auf diesen Pfad gesetzt, und Ahazian Kel ging ihn bereitwillig. Was sollte er sonst auch tun? Für einen Kel gab es nur die Schlacht. Krieg war für die Ekran die reinste Form der Kunst – war es immer gewesen. Aus welchem Grund er gefochten wurde, war egal. Gründe lenkten nur von der Reinheit eines mit Kunst geführten Krieges ab.

Ahazian Kel, der letzte Held der Ekran, hatte stets danach gestrebt, mit dem Krieg selbst eins zu werden. Und so hatte er sich Khorne hingegeben. Er hatte das Blut all seiner Mit-Kel zum Opfer dargeboten, einschließlich dem des Prinzen Cadacus. Er hielt sein Andenken über alles in Ehren, denn Cadacus war, von all seinen Vettern, am nächsten daran gewesen, ihn zu töten.

Dies hier war schlicht der nächste Schritt auf seiner Reise entlang des Achtfältigen Pfades. Er war ihm von den Felsitebenen von Aqshy bis hin in die Aschenen Tieflande von Shyish gefolgt, und er würde jetzt keineswegs damit aufhören. Nicht bevor er seinen Preis errungen hatte.

Ahazian ließ sich vom Rhythmus der Schlacht in die Mitte der Toten forttragen. Langsam aber stetig schlug er sich einen Weg in Richtung des Torbogens frei. Zerbrochene, zuckende Skelette blieben hinter ihm auf dem Boden zurück. Seine Gefolgsleute schützten ihn vor den schlimmsten Hieben, erkauften ihm das Leben mit dem ihrigen. Er hoffte, dass sie darin Erfüllung fanden – es war eine Ehre, für einen von Khornes Auserwählten zu sterben. Die Räder der Schlacht mit seinem Blut zu ölen, damit ein wahrer Krieger auf eine ihm geziemendere Weise sein Schicksal finden konnte.

Er schwang mit seinem Schädelhammer aus, zerschmetterte ein Skelett zu bloßen Splittern und Spänen, und plötzlich war er durch die Feinde hindurch. Ein paar Dutzend Blutjäger, die stärker waren als der Rest – vielleicht auch nur schneller – kamen mit ihm aus dem Getümmel heraus. Er zögerte nicht, stürmte vorwärts, jetzt im Laufschritt. Die Blutjäger folgten ihm, und kaum einer von ihnen warf auch nur einen Blick zurück. Diejenigen von ihnen, die sich noch immer im Kampf mit den Toten befanden, mussten eben sehen, wie sie zurechtkamen.

Der Vorhof der Mausoleumszitadelle wurde von amethystfarbenen Irrlichtern erhellt, die träge durch die staubige Luft schwebten. In ihrem Schein konnte er seltsame Mosaiken auf Wänden und Boden erkennen, die Szenen von Krieg und Fortschritt zeigten. Durch Zeit und Vernachlässigung verwitterte Statuen lauerten in den Ecken, ihre blicklosen Augen auf ewig emporgerichtet. Ahazian führte seine verbliebenen Krieger durch stille Hallen. Die Blutjäger drängten sich zusammen und raunten miteinander. Im Kampfe waren sie tapfer über alle Maßen. Doch hier, in Dunkelheit und Stille, regten sich rasch und nur allzu bereitwillig alte Ängste. Die Grauen der Nacht, Schreckgespenster, von denen man sich an den Feuern des Stammes erzählte, schienen an diesem Ort beängstigend nahe zu rücken. Jeder Schatten schien eine Legion von Geistern zu beherbergen, deren Rachen vor Wolfsfängen starrten und die nur darauf warteten sich auf die Stammeskrieger zu stürzen und sie in Fetzen zu reißen.

Ahazian sagte nichts, was sie hätte beruhigen können. Furcht hielt sie wachsam. Außerdem war es nicht seine Pflicht, ihre Füße sicher auf dem Achtfältigen Pfad zu halten – schließlich war er kein Schlachtpriester. Wenn sie sich in Furcht zusammenkauern oder fliehen wollten, so würde Khorne sie nach Gutdünken strafen.

Der Schlachtlärm von draußen dämpfte sich zu einem schwach wogenden Murmeln herab. Schäfte kalten Lichtes fielen durch große Löcher im Dach herein, und die amethystfarbenen Nebelfetzen wirbelten dicht um sie und erleuchteten den Weg vor ihnen. Ahazian wischte Schleier von Spinnweben mit seiner Axt beiseite und zertrümmerte umgestürzte Pfeiler und andere Berge von Trümmern, die ihnen den Weg versperrten, mit seinem Hammer und bahnte ihnen so einen Weg.

Die Geister der Toten drängten sich dichter, je weiter sie vordrangen. Stumme Phantome, zerlumpt, fadenscheinig und kaum noch wahrnehmbar, so wanderten sie kreuz und quer. Verlorene Seelen, die den Pfaden ihrer verblassenden Erinnerungen folgten. Diese Geister legten keinerlei Feindseligkeit an den Tag, zu sehr waren sie in ihrem eigenen Leid versunken. Doch ihr eben hörbares Flüstern stahl sich mit irritierend zunehmender Häufigkeit und Dringlichkeit in seine Gedanken, und voller Erbitterung schlug er nach ihnen, wann immer einer von ihnen ihm zu nahe kam. Sie achteten seiner nicht, was nur noch mehr zu seiner Verärgerung beitrug.

Als sie schließlich die inneren Kammern erreichten, hatte sein Gleichmut sich derart erschöpft, dass seine Gefolgsleute geflissentlich von ihm Abstand hielten. Er stellte fest, dass er inständig darauf hoffte, dass sich nun auch bald ein Feind zeigte. Ein Hinterhalt vielleicht. Irgendetwas, an dem er seine Frustration auslassen könnte.

Der Thronraum der Mausoleumszitadelle war eine kreisförmige Kammer, deren Wände sich zu einer hohen Kuppel wölbten, die in einem längst vergessenen Kataklysmus geborsten war. Bahnen von Mondlicht durchzogen die zerstörte Kammer, beleuchteten die gefallenen Trümmer zerbrochener Statuen und legten einen glitzernden Schleier auf all die dicken Stränge und Vorhänge aus Spinnweben und den Staub, der hier jede Oberfläche bedeckte.

»Verteilt euch«, befahl Ahazian. Seine Stimme dröhnte laut und ließ die Stille bersten. Seine Krieger eilten, ihm zu gehorchen. Er schritt auf die breite Empore zu, die das Zentrum der Kammer einnahm. Darauf ruhte ein massiver Thron aus Basalt, auf dem eine massige Gestalt kauerte. Sowohl der Boden rings um die Empore als auch deren Stufen waren mit zerbrochene Skeletten übersät, und ihre verstreuten Knochen glühten schwach von Hexenfeuer.

Ahazian stieg wachsam zum Podium empor. In diesem Reich galt es fast als Gemeinplatz, dass eine stumme Leiche eine gefährliche Leiche war. Aber die zerbrochene Gestalt, die auf dem Thron kauerte, zuckte nicht einmal. Die schwere Rüstung war so dick mit Spinnweben bedeckt, dass sowohl von ihrem scharlachroten Glanz als auch von den Schädeln mit Fledermausflügeln, die sie zierten, kaum etwas zu sehen war. Als er näher kam, fühlte er, wie ihn ob der schieren Größe dieses verstorbenen Potentaten ein Hauch von Ehrfurcht streifte. Diese Kreatur war massiv gewesen, ebenso wie die gewaltige schwarzklingige Axt, die lose im Griff einer fleischlosen Hand hing und deren Schneide auf dem Boden ruhte. Die Leiche trug einen schweren, gehörnten Helm mit einem schartigen Kamm.

Er wischte ein paar der Spinnweben mit seiner Axt beiseite und legte dabei einen langen, klaffenden Riss im schmutzigen Brustpanzer frei, der aussah, als habe eine unglaublich scharfe Klinge das Metall durchdrungen und dann auch das, was dem Toten als Herz gedient haben mochte. »Ha«, murmelte Ahazian zufrieden. Endlich hatte er es gefunden. Er legte seine Schindaxt in der Armlehne des Throns ab und stieß seine Hand in die Wunde. Spinnen quollen daraus hervor, krabbelten seinen Arm herauf oder fielen zu Boden. Er ignorierte das verängstigte Getier und fuhr fort, den modernden Brustraum zu durchgraben, bis sich seine Finger schließlich um das schlossen, was er so lange gesucht hatte. Er riss den Splitter schwarzen Stahls aus der morschen Hülle hervor und gab einen Laut von sich, der halb zwischen einem Aufstöhnen und einem Seufzen lag. Er hielt seine Trophäe ins trübe Licht empor. Ein Splitter, der im Todesstoß frei gebrochen war. Es war das Bruchstück einer Waffe – und nicht nur irgendeiner Waffe, sondern einer, die in den Schattenfeuern Ulgus geschmiedet worden war. Eine der Acht.

»Gung«, sprach Ahazian leise. Der Speer der Schatten. Von manchen auch ›der Jäger‹ genannt, von anderen wieder der Weit-Töter. Einmal geschleudert, würde Gung stets sein Opfer finden, ganz gleich, wie weit es auch floh, ganz gleich, welche Entfernung sich zwischen dem Werfer und seinem Ziel erstrecken mochte. Nicht einmal der Schleier, der die Reiche der Sterblichen voneinander trennte, konnte den Weit-Töter daran hindern, sein Opfer zu durchbohren.

Der Metallsplitter schien in seinem Griff zu zittern, als brannte er darauf, wieder in sein Nest im Leichnam zurückzukehren. »Nein, kleiner Fangzahn, für dich ist die Zeit gekommen, zu erwachen und mich zu dem zu führen, was ich begehre.« Er steckte das Bruchstück in eine Tasche seines Gürtels. Wenn Volundr recht hatte, so würde ihn dieser Splitter geradewegs zum Jäger führen. Das einzelne Teil war in Sympathie mit dem Ganzen verbunden, einer mystischen Anziehung, und das eine rief nach dem anderen. Alles, was er tun musste, war, es von den Überresten seines letzten Opfers möglichst weit zu entfernen.

Als er von der Empore herabstieg, hörte er jähen Donner. Dieser zerdehnte sich zu einem trommelnden Rhythmus, und ihm wurde klar, dass dies der Klang von Hufen auf Steinboden war. Seine Männer wandten sich der Tür zu, als diese plötzlich aufgeschlagen wurde und ein Keil berittener Krieger in die Kammer hineinpreschte. Kohlenschwarze Rösser schnauften und wieherten, als sie auf die verblüfften Blutjäger losgaloppierten. Ihre Reiter trugen Obsidianrüstungen und waren mit langen Speeren und Schwertern bewaffnet. Bleiche, weibliche Gesichter starrten aus einigen der überreich geschmückten, mit hohen Kämmen verzierten Helme heraus, während die Gesichter der anderen hinter tierischen Zügen ähnelnden Visieren verborgen blieben. Ahazian konnte kaum mehr als einen Warnruf ausstoßen, da hatten die Reiterinnen bereits den Großteil seiner überlebenden Männer isoliert und in Stücke gehackt.

Während das Gemetzel noch fortdauerte, löste sich eine der Reiterinnen vom Rest und lenkte ihr Ross auf die Empore zu. Ahazian wartete. Er vertraute auf seine Fähigkeit, sich notfalls den Weg freizuschlagen, aber seine Neugier hatte die Oberhand gewonnen. Die Reiterin glitt mit einem Rasseln von Kettenwerk aus dem Sattel und schritt auf die Empore zu. Als sie näher kam, erhaschte Ahazian einen von ihr ausgehenden Geruch alten Blutes. Er lachte in sich hinein. »Ich hätte nicht gedacht, eine von eurer Art hier anzutreffen.«

»Meine Art findet sich überall. Schließlich gehört uns dieses Land.« Sie schnellte herum und hackte durch den erhobenen Arm eines Blutjägers, der auf sie losgestürzt war. Sie fegte den Sterbenden beiseite und schlitzte einem weiteren den Bauch auf, der auszunutzen wollte, dass sie anscheinend gerade abgelenkt war. Sie wandte sich ihm erneut zu. »Egal wie viel Ungeziefer es auch derzeit heimsuchen mag.«

Ahazian zuckte die Achseln. »Ich bin nur ein schlichter Pilger.«

»Ein lauter vor allem. Ihr Blutgebundenen macht einen gehörigen Lärm, wenn euch danach der Sinn steht.« Die Vampirin lächelte und entblößte dabei ihre Fangzähne. »Allerdings muss man sagen, dass mir so ein wenig Lärm von Zeit zu Zeit durchaus zusagt.« In einer beiläufigen Geste ließ sie ihr Schwert durch die Luft sausen und entledigte einen verwundeten Blutjäger, der auf sie zutaumelte, seines Kopfes. »Schreie zum Beispiel, gehören in diese Kategorie.«

Ahazian ließ seinen Kopf im Nacken kreisen, lockerte seine Schultern. Er freute sich darauf, die Klingen mit ihr zu kreuzen. Die Dürstenden Toten waren vor allem dafür bekannt, fähige Krieger zu sein. »Dann bist du also die Königin dieses Knochenhaufens? Habe ich dich mit meiner Anwesenheit erzürnt?« Er machte einen Schritt vom Podest herab. Seine Waffen zuckten in seinen Händen, begierig auf einen Bissen ins untote Fleisch.

»Ich bin keine Königin, doch diene ich einer. Und sie verlangt nach dem, was du gekommen bist, zu rauben.« Sie streckte ihm ihr Schwert entgegen. »Gib es mir, und vielleicht lasse ich dich dann gehen, während du noch all deine Gliedmaßen hast.« Sie lächelte. »Nun ja, vielleicht aber auch nicht.«

»Sag deiner Königin, dass sie von mir haben kann, was sie mir zu entreißen vermag, und sonst gar nichts.«

Die Vampirin nickte, als hätte sie so etwas auch schon erwartet. »Wenn dies dein Wunsch ist, dann muss ich es dir wohl einfach nehmen.«

»Du denkst daran, mich zu töten, meine Hübsche?« Ahazian winkte sie freundlich mit seiner Axt heran. »Na, dann komm. Lass uns sehen, ob du auch mit gleicher Wonne dein eigenes Blut vergießt, wie du das anderer trinkst.«

Die Vampirin sprang auf die Empore, schneller, als er es erwartet hatte. Sie bewegte sich trotz ihrer Rüstung mit tödlicher Anmut. Ihr Schwert ritzte eine lange Schramme quer über seinen Brustpanzer und warf ihn zurück. Verärgert schlug er mit seinem Schädelhammer nach ihr. Sie bog sich aus seinen Weg, während sie ihre Klinge über seinen nackten Bizeps zog, und sprang zurück, als seine Axt niederfuhr und die Oberfläche der Empore splittern ließ.

»Schnell«, murmelte er anerkennend.

»Schneller als du.«

»Wir werden sehen.« Er schwenkte träge seine Axt. Als seine Augen wie instinktiv ihrer Bewegung hinterher zuckten, schlug er mit seinem Hammer zu. Sie wand sich, fing den Hieb mit ihrer Handfläche auf. Seine Axt biss nach ihrer Hüfte und zwang sie zum Rückzug.

Ihre Gefolgsleute huschten näher an sie heran, Schatten aus schwarzem Stahl, quecksilber-flink. Seine Krieger waren alle tot oder lagen im Sterben. Er war allein. Ein zufriedenes Lächeln stahl sich auf seine Lippen. Hier gab es nicht genug Kampf für alle. Ihre Klingen stachen nach ihm aus einem Dutzend Richtungen, und er hatte Mühe, sie alle abzuwehren. Manche glitten durch seine Abwehr, trafen seine Rüstung oder ritzten sein Fleisch. Er brüllte laut auf vor Wut und schwang seine Schindaxt in weitem Bogen. Ein Blutritter, der langsamer als die anderen war, schrie auf, als der Hieb ihn in die Seite traf. Sie wirbelte fort, die Rüstung eingedellt, die Rippen darunter gebrochen.

Er setzte der verwundeten Vampirin nach, die die Stufen hinabrollte. Die anderen folgten ihm, wie er es gehofft hatte. Er schnellte herum, traf eine mit seinem Hammer ins Gesicht. Sie brach mit zerschmetterten Zügen zusammen. Eine zweite schrie schrill auf, als die Axt über ihren Arm strich. Die Macht des Schlags warf sie quer durch die Kammer.

»Ist das alles, was ihr draufhabt?«, sagte er lachend. »Ich bin ein Kel der Ekran, ihr Blutegel. Mit Blut wurde ich gesäugt, und mein Wiegenlied war das Klirren von Schwertern. Ich bin der Krieg selbst, und kein Wesen, ob lebend oder tot, kann gegen mich bestehen.«

»Zu viele Worte«, sagte die erste Vampirin, und erhob sich hinter ihm. Ihr Schwert glitt ohne Mühe zwischen die Platten seiner Rüstung und hinein in seinen Rücken. Ahazian brüllte auf und sprang vorwärts, entriss dadurch die Waffe ihrem Griff. Die Axt entglitt seinen Händen. Gesegneter Schmerz durchfuhr ihn wie eine Dornenpeitsche, ließ seine Nerven wie in grellem Feuer auflodern. Schmerz war der Lohn des Kriegers, und er hieß ihn willkommen. Er wandte sich um, den Hammer erhoben.

Die Waffe donnerte herab, verfehlte sie nur knapp. Sie sprang auf seinen Rücken, und ihr Gewicht ließ ihn taumeln. Ihre Hand fuhr zum Griff ihres Schwertes. Er wand sich, pflückte sie von seinem Rücken und drosch sie auf den Boden. Dort nagelte er sie mit seinem Hammer fest, während er blind nach seiner Klinge tastete. »Verräterischer Blutegel«, grunzte er.

»Im Krieg ist alles erlaubt«, zischte sie. Ihre Faust krachte in seinen Kiefer, schmetterte ihn zur Seite. Ihre Kraft war, wenn auch seiner nicht ebenbürtig, so doch beeindruckend. Während er noch taumelte, sprang sie auch schon auf die Füße und stemmte ihm den Stiefel in den Rücken, packte den Griff ihres Schwertes und zog es, in einer Fontäne von Blut, frei. Er heulte laut vor Pein auf. Schwer atmend tastete er weiter nach seiner Axt.

Er fand sie, riss sie gerade noch rechtzeitig hoch, um einen ihrer Schwertstreiche zu parieren. Die anderen Vampire umkreisten ihn, lauerten auf eine Lücke. Jede Faser seines Wesens verlangte danach, dass er blieb und kämpfte – dass er seine Überlegenheit bewies oder bei dem Versuch starb. Aber was war der Sinn eines solch geringen Todes? Khorne würde ihn kaum bemerken. Nein, viel besser war es, hier das Feld zu räumen und nach glorreicherer Vernichtung zu suchen. Eine, die es wert war.

Er erhob sich, und sie wichen langsam zurück. Bei der Wunde in seinem Rücken war inzwischen das Blut schon geronnen, und sie begann bereits zu verschorfen. Es brauchte mehr als das, um einen Krieger seines Ranges und seiner Herkunft ernsthaft zu verletzen. Er lachte, tief und lang. »Das war amüsant, meine Hübschen. Aber ich habe wichtigeren Verpflichtungen nachzukommen, als diesem Tänzchen mit euch.«

Ahazian stürzte vorwärts, auf den nächsten der Blutritter zu.

Unvorbereitet fielen die Vampire unter einem Wirbel seiner brachialen Hiebe, und dann war er durch sie hindurch. Bevor sie ihn aufhalten konnten, packte er eines der kohlschwarzen Rösser bei seiner groben Mähne und zog sich daran in den Sattel, stieß noch währenddessen seinen Hammer in den Gürtel. Das Tier wand sich unter ihm, versuchte ihn zu beißen, aber ein schneller Schlag brachte es zum Einlenken. Er riss an den Zügeln und stieß ihm die Fersen in die Flanken. Das Tier schoss mit einem schrillen Wiehern der Verzweiflung vorwärts. Er lehnte sich tief über seinen Hals, trieb es zu größerer Schnelligkeit an.

In gestrecktem Galopp brach er aus der Mausoleumszitadelle hervor. Die Toten erwarteten ihn dort draußen schon in vom Mondlicht erleuchteter Stille. Die Körper seiner Blutjäger lagen überall verstreut umher, einzeln, in Bergen, in wüsten Haufen. Bald würden sie sich erneut erheben und sich ihren Mördern anschließen, um in alle Ewigkeit zu kämpfen – eine ihnen angemessene Belohnung. Ahazian Kel lachte, als er erneut seine Axt packte. Er würde sich mit seiner Klinge einen Weg in die Freiheit schlagen, bevor die Vampire ihm folgen konnten. Sollten sie ihn doch jagen, wenn sie wollten. Sollten sie doch all die toten Seelen dieses Reiches sammeln und ihm auf die Fersen hetzen. Es war ihm gleich. Egal wie, auf die eine oder andere Weise – der Speer der Schatten würde ihm gehören.

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Für Deke, Andy und Greg. Ihr wisst, warum.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2017 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2018 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2018 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Eight Lamentations: Spear of Shadows.
Deutsche Übersetzung: Horus W. Odenthal.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Johan Grenier.

Die Acht Wehklagen: Speer der Schatten © Copyright Games Workshop Limited 2017. Die Acht Wehklagen: Speer der Schatten, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-791-7

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